amor

Pensei no Livro, não em 1

Específico,

acordei pensando no livro como coisa, as palavrastumblr_nnaf6lPE451qdtnqko2_400

umas atrás das outras, as imagens

se molham nas memórias,

A textura da capa, da folha, o cheiro da tinta que

nunca borra porque secou faz

tanto tempo, os grifos nossos,

Sempre tão nossos,

Unicamente nossos os entendimentos que fazemos dos outros.

A língua em que se lê o livro, a língua em que o livro foi escrito de verdade, quantas milhares

de pessoas falam essa língua, tantas

outras

não.

Quanto anos de estudo pra ler

1 livro e o Escritor,

Quantos livros

ele já

Leu? E segue lendo, quantas anos gastos por vida com o olho fixo no papel e olho

Nunca está

Fixo no papel, tá dentro, tá fora

nas estantes

empoeiradas, 1 casa

cheia de

Livros parece boa pra mim. A gente nunca entende tudo de uma obra, a gente nunca entende tudo de

nada, em cada momento de leitura

a gente aprende uma coisa desaprendendo outra, o conhecimento

Vaza

e quantos são os bancos que nos sustentam durante as leituras, os de praça, os de casa, os de ônibus, às vezes

ficamos em

pé,

o chão sustentando os

Pés, a

Poesia

Não precisa de chãos, poesia é

cal, livros

gordos, livros caros,

tem leitura que fazemos deitados fisicamente em alguém,

Tem leituras que fazemos deitados emocionalmente em alguém,

Quantas coisas envolvidas no processo de Ser 1 livro, o antes,

As árvores, a editora, o editor que preferiu

Acreditar,

O revisor

A gramática, antiquíssima.

A nota de rodapé é um

professor, além do Depois do livro.

A vida

Muda

diante das letras. Fica calada porque ler

é grande.

Amadurecemos como fruta depois de certas leituras, chega a dar

Saudade

quando o livro

Acaba, daquela que sentimos por gente que amamos muito e o medo de perder. E o medo de morrer.

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